母亲，晨光还没漫上窗台，
奥斯曼草已经溢出你的篮筐。
在我诞生的那个清晨，
你摘来这株美丽的植物。
草汁像你的奶水般珍贵，
你将它滴在倒扣的碗上，
先描一个青色的点，在我的眉间，
再描一个青色的点，在我的名中。
从此，我便背负着父亲的期望和失望，
慌乱，沉重，留恋地行走在 。
我的名字叫我苦恼，
它尖锐地将我与命运连结，
站台上，教室里，柜台前，
我一遍遍地用他乡的语言，
结巴地解释着我与我名中的点，
我偶尔希望，它是简单的字符。
母亲，在太阳升起时，
我梦见了我的名字，
我梦见你用冰凉的奥斯曼草汁，
在我的眉间为它描上漂亮的花边。
我用家乡的涓涓泉水拍打它，清洗它，
直到它留下浅浅的印记，像你久远的吻。
梦醒我走上高处，
日出将我的脸庞照得通红。
隐去的新月低吟着我的名字，
它是多么美丽而响亮。
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